Wurst

Knackend platzte die Pelle der über dem Feuer bratenden Thüringer, ob der glühenden Hitze. Kalter Schweiß stand mir auf der Stirn, als ich sie mit der hölzernen Zange auf die kleine Pappe bugsierte und einen großen Klecks Löwensenf darüber verteilte. Ich reichte sie dem in schwarze Ledermontur gekleideten Ketten-Rocker und sagte: “Hier Du Fettsack, der geht aufs Haus.”